O en inglés: “La vida continúa”. Es lo que siempre dice mi madre. Es un sentimiento que crecí escuchando cada vez que las cosas parecían sombrías. Cada vez que sentía el mundo a mis espaldas, mi madre me daba un día para revolcarme en la autocompasión antes de forzarme a comer una semana de lasaña, seguida de una patada en el trasero y la afirmación de que la vida, de hecho, continuaba. No fue hasta que viajé por todo el mundo a la patria y logré enamorarme y que me rompieran el corazón en el lapso de tres meses que realmente entendí el sentimiento.

Froto el tatuaje escrito en letra débil que se arrastra por mi brazo. La vita va Avanti

Mi corazón late contra mi caja torácica cuando pienso en viajar en la parte trasera de una Vespa por las calles de Venecia y atiborrarme de demasiada pizza y helado de pistacho. Pasar las noches haciendo el amor bajo la claraboya del apartamento que mis padres me habían alquilado. Todo al respecto se sentía mágico. Pero supongo que eso es lo que todas las jóvenes dicen sobre su torbellino de romance con el dulce italiano.

"Dios Sky, eres un cliché". Mi hermana mayor se rió por lo bajo cuando regresé a casa cuatro meses después, diez libras más pesada y con un corazón que juré estaba roto dentro de mi pecho. Le hice caso y procedí a pasar los dos días siguientes en la cama. Mamá me ofreció un período de gracia de un día porque supongo que realmente me veía patético. Pero, por supuesto, en ese segundo día, mi madre me abrió las cortinas de un golpe, me preparó el desayuno de los campeones (frittata y más panecillos frescos de lo que era aceptable para su ingesta diaria de carbohidratos) y me dijo que me enfrentara al mundo porque “La Vita va Avanti, Bella. La vida continua.

No fue hasta que me encontré mirando el letrero de neón del salón de tatuajes, bebiendo café helado de la mejor y pequeña panadería de Connecticut, que me di cuenta de cómo le mostraría al mundo y a mí mismo que había seguido adelante .

Armada con la creencia de que era una mujer fuerte e independiente que no necesitaba a un hombre, entré en la pequeña tienda, puse mi identificación en el mostrador y tomé el control de mi destino .

Mi idea inicial, un tatuaje que decía "los hombres no son una mierda", no recibió críticas muy favorables. El tatuador masculino pareció estar en desacuerdo con eso. Y juré que un día yo también lo haría.

Supongo.

Él me había instado a conseguir uno que significara algo y no una reacción impulsiva en respuesta al dolor o la angustia, porque un día ya no me dolería más. Un día me importaría un carajo el que no será nombrado .

“La angustia apesta, chico, pero volverás a amar”. Me había dicho mientras cruzaba sus brazos tatuados, líneas de rojos y azules entintando su piel aceitunada.

No era lo mismo, pero escuché el sentimiento que acechaba detrás de las palabras.

La vida continua.

Diez minutos después, La Vita va Avanti estaba en mi brazo para siempre.

Mi madre tuvo un maldito ataque.

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